Plegaba el Strand, y ya lo depositaba junto al servicio de té, cuando Sherlock Holmes, de punta en blanco, abrió la puerta de nuestro común hospedaje, en el 221B de la calle Baker. Se sentó a la mesa, no sin antes dirigirme una mirada divertida, que me predispuso favorablemente a recibir las nuevas del caso

—Supongo, Holmes —observé—, que ha tenido una jornada fructífera, aunque considero que el disfraz de espectro es el más tonto que ha empleado en su carrera.

—¡Oh, Watson, le ruego no lo tome usted a risa! —dijo el detective, retirándose la mezcla de ungüentos, en la que no mermaba una buena dosis de fósforo—. Nuestro hombre es un ser de vasta inteligencia —señaló—; pero sus creencias anómalas, han terminado por envilecer su imaginación, desviándola de la rigurosidad del método. Manipulé esta aberración de su carácter para concretar mi plan. —El porfiado sabueso reparó entonces en la bandeja de plata con la infusión—. ¡Ah, veo que la señora Hudson se ha mostrado tan diligente como siempre! ¿Le molestaría acercarme una taza, Doctor?

Satisfice su pedido, y lo incité a que detallara los pasos de su aventura nocturna.

—Es un asunto fascinante, aunque menor —juzgó Holmes—. Sin embargo, el afrentoso episodio de la caída con Moriarty por las cataratas de Reichenbach, merecía un cierre más… digno, en mi opinión. —Holmes sorbió su té—. Como decía, saqué ventaja de flaqueza y, durante la noche, mientras nuestro hombre protagonizaba una de sus sesiones de espiritismo, me presenté ante él, disfrazado de fantasma, y me limité a señalarlo con el dedo. ¡Espero entienda, mi querido Watson —concluyó mi amigo, aprestando su pipa—, que no podía dejar sin resolución el caso de mi propia muerte!           

***

—¿Se le ofrece algo más al caballero? —preguntó el ama de llaves.

—¡Una idea! —rugió el señor Doyle, y el eco se repitió en las estancias de la casa vacía—. ¡Debo revivir a un muerto!